Lo so, non ho più scritto niente, non guardate me che non è colpa mia, è colpa loro. Loro chi, dite. Loro, loro: gli gnomi assassini che mi urlano nella capoccia. "Uccidilo! Ucciditi! O comunque qualcosa, cazzo!". E' sempre più difficile ignorarli, amici. Poi, ci sarebbero anche i signori clienti, effettivamente. Ma più gli gnomi. Però questa la scrivo che se no la dimentico e cade nell'oblio, assieme alle altre cose mirabolanti che ho fatto di recente e di cui non rimarrà traccia per i posteri. E cioè  che sabato son stato a Napoli per un battezzo di un caro amico. O meglio, il figlio del caro amico, il caro amico è battezzato e comunicato, qualora non lo fosse ha proprio che perso il treno, sappia che non ci vado a vederlo vestito con una tunichetta bianca, mi farebbe impressione. Comunque insomma ciò avveniva a Napoli, capoluogo campano, e quindi mi sono lanciato al di fuori dei confini protettivi del mio Lazio natìo, ho caricato la bici sul treno e sono andato. Certo la bici non è che fosse proprio obbligatoria a fini battezzo (la cosa mi è stata fatta notare dai soliti saputelli), ma veniva utile nel prosieguo del Proggetto. E ad ogni modo mi è stata utile per andare a Termini, e poi da Napoli-Centrale (A) a Napoli-Battezzo (B), che era piuttosto inerpicato sulle alture da cui i napoletani-bene spisciazzano in testa al popolino-bue, e quindi insomma sono arrivato sull'erta del Rione Alto puntuale ma non fresco di bucato come avrei sperato. Nell'après-battezzo, che è stato bellissimo e abbondante e del quale ringrazio sentitamente il mio amico soprattutto di non essersi messo lui la tunichetta, mi sono svestito dei miei panni del sabato che ho infilato nello zainetto, e sono disceso prima fino a Montesanto (C), che è già un posto che ha un nome da levarsi il cappello (una delle stazioni di maggior fascino che abbia mai visto, il capolinea della Cumana), e di lì fino a Bagnoli (D), poi son sceso (in tal modo avendo furbescamente scapolato le asperità di Posillipo) ed ho proseguito nella via di ritorno a Roma lungo tuta la Domiziana, via Pozzuoli, Lago D'Averno (ragazzi, il Lago d'Averno, ma ci siete mai stati?), Licoli, Cuma (E), Villaggio Coppola, Villa Literno, e tutti questi posti davanti al mare che il mare non si vede manco per ipotesi, per sbaglio, per omissione di emergenza abitativa: c'hanno costruito la mmmerda, davanti al mare, tranne pochi posti belli dove invece c'hanno costruito parchi e resort e golf clubs per camorristi, interdetti al volgo e guardati a mano armata da vigilantes vestiti come incursori a Kandahar. Il mare dalla Domiziana non lo vedi, ma basta svoltare 200 metri e te lo trovi davanti, ed è bellissimo. Via Domiziana una zoccola nigeriana ogni 50 metri, un gruppo di neri anche forse magnaccia ogni tre zoccole, un gruppo di camorristi ogni tre gruppetti di neri, una sala video poker ogni chilometro. Quindi sono 60 kilometri di faticoso rotolamento a base di: zoccola, zoccola, neri probabili magnaccia, camorristi, sala poker, zoccola, zoccola zoccola, pizzeria sbarrata, albergo muffito, "supermercato" africano, zoccola zoccola zoccola, neri, chiesa pentecostale, e così via ritmicamente. Poi ogni tanto c'è un porto canale, ed è bellissimo, perchè lo capisci come doveva essere fino a un tempo ridicolmente vicino (vicino che possono ricordarlo con nostalgia i tuoi genitori, quando scendevano coi loro sulla Fulvia del nonno, e la Domiziana era una striscia d'asfalto accanto a un mare d'oro), capisci che se solo lasciassi fare alla natura, lasciar andare in malora sto calcestruzzo da pezzenti, in pochi anni questo tornerebbe ad essere uno dei posti più belli del mondo (ed è incredibile come la bellezza, se c'è stata, comunque resista, si lasci intuire anche nella massima degradazione). Va beh, la faccio breve. A un certo punto ho finito la birra, tutta controvento da Nord, me la sono fatta. E ho rinunciato al treno che mi ero autoimposto (gli gnomi, non io, gli gnomi) e mi sono fermato a mangiar in campagna, un borgo sperduto nel casertano: Cellole (F). Una delle pizze migliori abbia mai mangiato, attorniato da regazzini che mi guardavano come fossi un caso limite. E poi faticosamente, molto faticosamente, mi sono rimesso in marcia e ho svalicato il Garigliano che era notte, rientrando in quel finto Lazio che va da Gaeta in giù (meglio: da Terracina) che è ancora Campania, provincia di  Terra di Lavoro, Regno delle Due Sicilie, e sono arrivato a Minturno. E niente, ho aspettato lì a Minturno nella notte in questa stazione fresca e vuota l'arrivo del treno. E quando mi ci sono issato, sazio, sporco e stanco da buttare, su 'sti vecchi vagoni, con questi 130 kilometri di buio davanti da tagliare, devo dire che gli gnomi erano in pace.

E che ha il potere di mettermi di ottimo umore.

(dal Post)

Il Lonfo non vaterca né gluisce
e molto raramente barigatta,
ma quando soffia il bego a bisce bisce
sdilenca un poco e gnagio s'archipatta.

E' frusco il Lonfo! E' pieno di lupigna
arrafferia malversa e sofolenta!
Se cionfi ti sbiduglia e ti arrupigna
se lugri ti botalla e ti criventa.

Eppure il vecchio Lonfo ammargelluto
che bete e zugghia e fonca nei trombazzi
fa lègica busìa, fa gisbuto;

e quasi quasi in segno di sberdazzi
gli affarferesti un gniffo. Ma lui zuto
t' alloppa, ti sbernecchia; e tu l'accazzi.

Ho visto diversi films al cinema, circostanza che di per se non vi autorizzerebbe a ritenere io sia privo di una vita mia. Anche se, come dicono i professori, la circostanza è indice rivelatore. Ok, probabilmente dovrei vivere una vita più rock, meno cinemini e più groupie strafatte che mi aspettano discinte nei camerini mentre io finisco la jam session bangheggiando i lunghi capelli biondi avanti a un muro di Marshall. C'è qualcosa che ancora manca, per questo scenario (e non sono i lunghi capelli biondi, guai a chi fa battute). Comunque, ormai li ho visti, tanto vale li metta in fila.

Romanzo di una strage: calligrafico, dispiace che una ambientazione cosi curata e artigianale (la Milano del 1969, strepitosa) sia stata mandata in vacca da una ricostruzione storica farlocca, figlia di un libro complottista altresì farlocco che io non ho letto e vabbè, ma è sttao impallinato da chiunque di Piazza Fontana si sia occupato seriamente (ne avevamo parlato), xche effettivamente si vede a occhio nudo che è pieno di buchi, e che Marco Tullio Giordana ha misteriosamente usato come falsariga per farci la sceneggiatura. Favino onnipresente, nella parte di chiunque compresa la bomba, voto 6, perchè comunque ad avercene (di Marchi Tulli Giordana, non di Favini, di quello c'è lui e avanza). To Rome with Love, cioe' Woody Allen: una monnezza. Dice ma lo sapevi che era una monnezza, che ci sei andato a fare? Eh, c'e' Woody che fa un film praticamente sotto casa tua, con mezzo cinema italiano, che fai, non ci vai? Eh, la risposta giusta è "no, non ci vai", non ci vai a vedere 96 minuti di product placement ininterrotto. Voto 3, di stima. Hunger Games: dicono "teen movie", cercando di categorizzarlo nei confortevoli clichè con cui siamo usi pensare a quei tizi misteriosi e brufolosi di cui in realtà ignoriamo tutto: gli adolescenti. E ti ritrovi davanti, così come il pubblico per cui è pensato, un oggetto misterioso, che piomba da luoghi che non conosci e parla di cose che non capisci appieno, ti fa orrore col suo sistema valoriale malato (o: diverso, ma per te è lo stesso), che arriva da un altrove che intuisci, ma di cui ti è preclusa la piena comprensione. I Barbari, quelli veri. Voto n.g.. Poi Rum Diary, un'altra monnezza, voto 4. C'è Johnny Depp che, a sorpresa, si è inquartato, fa lo sguardo spiritato del pirata Barbanera ma in sala si sentono i gemiti di delusione delle sedicenni convenute vestite a festa. La storia, non ricordo nemmeno che succede, una roba a Puerto Rico di cui non frega un cazzo a nessuno. The Avengers, una strafigata in 3D. Voto 7,5. Ci sta Hulk, Iron Man, Capitan America, Thor e il cugino di Thor, insomma tutti gli eroi Marvel e chiedo scusa se ho dimenticato qualche super, in una magica reunion perchè il cugino di Thor appunto vuole invadere la Terra e asservirci con le sue notturne armate eccetera. E funziona. In una scena ci sono Thor e suo cugino che si pigliano a martellate per dieci minuti, in una landa desolata vulcanica abitata da vermi giganti la cui unica funzione drammaturgica è quella di strisciare in 3D, venirti sotto così tu fai "brrrr, che sssschiiiifoooo". E lo fai, mica no. Ci sta Scarlet Johansson nel ruolo della supergnocca, senza altri poteri specifici non collegati al suo essere SG, ma abbastano. Tutti sono impegnatissimi a ripetersi fino alla nausea fra loro cose che in teoria già dovrebbero sapere (a meno che non siano dei cerebrolesi appeni ripresisi da un ictus grave), riguardandoli in prima persona (tipo si dicono l'un l'altro chi sono e che super poteri hanno), e nessuno di loro si stupisce. Così Thor incontra suo cugino che brandisce una spada laser capace di spiezzare in due una portaerei e la prima cosa che gli viene da dire è: "Tu Argon, sei il figlio di Asgard, e sono ottocento anni che covi vendetta contro di me perchè tuo nonno Odino mi preferiva nel Walhalla, ma adesso non potrai prendere la tua vendetta contro gli Umani perchè non sei nato Re" eccetera; allora Asgard ci va in puzza. Ma anzichè tirargli una martellata sui coglioni gli risponde "Tu Thor figlio di Mordegur sei sempre stato il preferito della zia Brunhilde e adesso sei qui per combattermi ma avrò la mia vendetta e il Martello Sacro sarà mio e con esso il dominio sugli Umani" eccetera (gli Umani sempre noi, eh?). E tutto pare credibilissimo agli occhi di questi super, provateci voi quando incontrate un parente: "Tu, Mario, figlio di Pinuccio, sono trent'anni che mi caghi il cazzo perchè in realtà i tuoi, cioè i miei zii, erano pezzenti e a me a Natale i miei mi regalavano la pista Polistil che si facevano i sorpassi e a te solo il pupazzo di Jeeg, ma non è colpa mia, adesso non avrai la tua vendetta, il comò della Nonna Abelarda sarà mio come era scritto fin dai tempi dei tempi" eccetera. Comunque, che te lo dico a fà, gli effetti speciali più pazzeschi che abbiate mai visto. Fotogrammi girati senza effetti computer-generated: tipo 3; il film potrebbero averlo girato in uno sgabuzzino. Infine, appositamente per ultimo: Hunger. Un capolavoro, o la cosa più vicina a ciò che, nella pochezza di uno arrivato dopo che è stato detto, fatto e girato tutto, posso immaginare somigliare ad un capolavoro (Voto 9,5). Un film durissimo, ti strizza lo stomaco, e mentre fa finta di parlare di politica, Bobby Sands, o Irlanda, in realtà ti parla solo del valore della vita, cosa valga o non valga la pena mettere in gioco, perderla o salvarla, o ritrovarne il bandolo perdendola. C'è un piano sequenza di due che parlano seduti a un tavolo, dura venti minuti, finisce e ne vorresti ancora. L'ha girato un genio nero che si chiama Steve Mc Queen, lo interpreta Micheal Fassbender, insomma la stessa coppia di Shame (ma questo è precedente, del 2006). Potete non essere andati al cinema negli ultimi 10 anni e non andarci più per i prossimi 10, andrà bene uguale. Questo film, è diverso.